Menos que una historia de amor

Tendría que haber podido lograr esperar esta semana y darle el paso para poder desatar la impotencia y  el desastre con este teclado, pero me superaron  las situaciones a las que me enfrente en silencio, y de los razonamientos que  vi cuando estos atravesaron los días.

En las noches trataba de pensar en lo que hubiese pasado si hubiese alterado una de las decisiones tomadas durante el transcurso del día, y los distintos sentidos que tomaban las horas no me dejaban dormir. Pensaba en un solo nombre, y juro que  más de una vez me repetí “ ahora trata de dormir” , y sé que no lo lograba porque  sabía con certeza que esas serian las palabras que el usaría para tranquilizarme, era mimetizar su vos en mis dramas, que irónicamente, giraban en torno solamente a esa voz petulante y tranquilizadora que me atormentaba

No  recuerdo lo que soñaba en las noches, pero a la mañana siguiente despertaba con un sentimiento de satisfacción, de victoria. (Aun así, físicamente, me sentía agotada, como si hubiese luchado por algo) Entonces al otro día me despertaba y tenía una conversación ajena en mi mente “ es tu polola?, no, es mi amiga” , eran las palabras que quedaban dando vuelta de mis sueños, era lo que yo quería.  Si, era lo que realmente quería, aunque tendría que luchar (o sufrir) por eso.

Para esto, pasaron  una serie de cosas y situaciones que me hirieron y de las cuales  tuve que  arrancar, cobardemente sin mirar los otros ojos de lo que necesitaba ver para sentir en el corazón las ganas de equivocarme.  Quería saber que estaba mal, viajar a viña y correr a los brazos suyos y llorar, (y más cosas así de cursi) pero sabía que así no lograría nada, y sé que es una de las decisiones mas frías que me atreví a tomar.

Por eso el manifestó su rabia y  sonó petulante para mi, en realidad, solamente se sentía igual de herido que yo. Y después de todo  mi actitud de enamorada cebollera no me llevaría a nada si en realidad su vida ya había comenzado lejos de mi.